Подстреленной птицей упала в снег простыней.

За окнами медленно плыли лики теней.

Может выстрел не грянул. Впопыхах, сгоряча,

Не рубил бы, разумно все обдумав, сплеча.

Ведь из плоти твоей она вышла, из ребра.

Да и бог ведь ее сотворил для добра.

Не такою ли женщиной ты на свет был рожден?

К телу этому вечно, как к кресту, пригвожден.

Не тебе ль она пела по утру в вышине.

И веселою птахой пролетала в окне.

И не ей ли покрепче посолил ты кусок.

Разломив свое горе, словно хлеб поперек.

Счастья старый передник, уронив два крыла,

Так старательно штопала и латала она.

(Татьяна Пихтовникова)